CUNITA

De la madera fuerte y poderosa
cuya semilla regaló la tierra,
germinó el árbol, la fibra, la figura
que se hizo cuna con magia carpintera.

Acompañas las noches de desvelo,
arrullas con tu luz al niño,
abrazas con amor los sueños,
das paz, ternura y regocijo.

Y así como un gran árbol crece,
los niños surgen a la luz del mundo;
un día crecen y abren los caminos,
al otro vuelan y llegan al futuro.

Gracias doy yo por ti al Universo;
por tu madera, tu forma, tu valía.
Porque tu, cuna, serás siempre el abrigo
donde descansan los pequeños niños...
...los sueños de una madre...
...y el amor más fuerte...

SOMOS SEMILLA

A: Mi Hijo

El Universo me hizo en la cintura

una olla de magia y ambrosia,

mucha pasión, el fuego, la ternura,

llantos, canciones, lunas y alegrías.

Me hizo tierra fértil en medio de la risa,

me hizo árbol fuerte en medio de los miedos;

la tierra fue la almohada que acunó la existencia;

el árbol, la valía que trasciende a los muertos.

Y después de nueve lunas recogí la cosecha…

Y así como la tierra nos regala sus frutos,

la Vida me entregó su obra más valiosa:

un niño cincelado con paciencia y con mimo;

un guerrero valiente y de luz muy hermosa.

Con el sol de la tarde llegaba mi arcoíris,

la risa, la magia, el amor y la ternura;

llegaba hasta mis brazos la vida de mi hijo,

su fuerza, sus ojos, su latir y su dulzura.

Ahora tú, mi amor, ya eres la semilla

que crece día a día al vaivén de los tiempos.

¡Que el Universo te haga un árbol poderoso!

¡Y sigas siendo luz que alumbre los caminos!

SEIS MESES

Te miro.
Me miro.

Escucho atentamente
tu respiración
y tus palabras en idioma
incomprensible.

Me abriga tu sonrisa
-sin dientes-,
y me embarga de sonrisas
-de esperanza-.

Te miro.
Me miro.

Voy hacia atrás
y no comprendo la vida
sin tus manos.
Miro al futuro
y pintas todos los arcoíris
de la tierra.

Te veo.

Y no lo creo.

Estuviste en mi vientre:
adormecido,
arrullado,
mimado por las manos del Universo;
y en contra de todos los pronósticos,
y de todos los augurios
te hiciste dueño y señor de mi existencia,
te hiciste Milagro.
te hiciste Guerrero.
te hiciste Marfil.

Y llegaste puntual a la cita:
Lunes cuatro a las cuatro de la tarde.

Tomaste tu primer respiro.

Lloraste.
Lloramos.

Nacimos.

BAJO LA LLUVIA

En el interludio del canto de los pájaros

cae la tenue lluvia que moja los anhelos,

llevamos la mirada, sin ganas, a la nada,

hacia la incertidumbre de nuestras agonías.

Rompemos las promesas del amor

y del delirio

que otrora consagramos en la piel

y en la memoria.

Y estamos en silencio, 

la mirada está perdida,

el corazón se ha partido, 

el alma, deshojada,

los sueños macerados, 

el corazón en tinieblas

y la lluvia que arrastra, 

sin querer, nuestras lagrimas.

No tenemos ya más nada que decirnos

pues el triste adiós la voz nos atraganta;

es preferible dar la espalda y seguir los caminos

y dejar que las lágrimas nos sacudan el alma.

MONEDA

CARA
Eras el dueño de mis sombras
y mis incertidumbres,
y te di mil bienvenidas
entre lágrimas
y fantasías.
Caminé hasta tu hoguera
y supliqué a los dioses valentía
para hacerle frente a la amargura
tomada de tu mano
frente al mundo.

Conspiré contra todos los pronósticos,
desafié las cartas, los amigos,
me burlé de aquellos que dijeron
que no estabas escrito en mi destino.
Me lancé al abismo de tus brazos
creyendo ciegamente en el delirio
(eras entonces mi señor y bienamado,
eras entonces mi vida y mi agonía),
te di mi risa, mis besos, mis abrazos
y me quedé sin nada
y desolada.

SELLO
el hombre camina con el corazón en su mano
no sonrie
no llora
y respira
por inercia
por costumbre

el hombre pasa inadvertido entre la gente
su corazón palpita
   sangra
      sufre
         late
           siente
             llora
habla:
"ella era la dueña de mis sombras, 
ella era la paz y mis canciones,
ella era mis miedos, mi agonía,
ella era la brújula y la estrella"

el hombre sigue caminando lento
y a veces mira los rostros de la gente,
el corazón lo lleva en su regazo,
como un bebé dormido en brazos de la muerte.

EXAMEN

Desatando los nudos que me amarraron a ti.
Recogiendo el ovillo para salir del laberinto.
Devolviendo los pasos.
Amontonando las caricias que quedaron
en la orilla del tiempo.

¿Cómo hago para salvarme ahora?
¿Cuál es la táctica y la estrategia?
¿Cómo me deshago de todas tus sonrisas?
¿Cómo renuncio a ti y todas las
imposibilidades?

¿Cómo te digo adios? ¿Cómo te olvido?

ESPEJO

la ausencia
no siempre
se manifiesta
en lo que ya
no está con nosotros
o está lejos

a veces
se encuentra
en los ojos
de los seres
que uno ama

y siempre
casi siempre
la ausencia
no está afuera
sino adentro

LABORATORIO

Voy destilando a fuego lento

lágrimas ahogadas en la incertidumbre.

(Es mágico esto de la química:

Se fusionan ante tu recuerdo.

Se evaporan ante la costumbre).

Gota a gota me van purificando

el desamor

       la angustia

             los dolores

Y en este experimento de la vida,

de lágrimas que son mis flores,

yo cultivo esperanzas y promesas

yo sonrío

y canto mis canciones…

ABRIL SIN CUENTA Y UNO... (51)

Cinco y uno son un número aparente

que no dice nada de la vida;

dicen más los amigos, los abrazos,

 dice más el amor o la melancolía.

Los amigos dirán que te sonríes

cuando canciones el alma te atraviesan

y dirán que las lágrimas te brotan

cuando injusticias el corazón consiente.

Los abrazos dirán que han sido muchos:

fuertes, dulces, amables, generosos,

de todos los tamaños y colores,

solidarios, tiernos, cariñosos.

Mas, ¿qué dicen el amor y la melancolía

en tus abriles numero cincuenta y uno?

Que las derrotas del amor son muchas.

Que el invierno es mariposa muerta.

Que “imposible” es la palabra triste.

Y que el vacío es todo lo que queda.

Que todas tus canciones, tus promesas,

tus sonrisas y todos tus abrazos,

no son siempre más que el interludio

de un adiós eternamente preparado.

Así que en estos cincuenta y un años de vida

de soledad amarga y de abandono

sabrás que fui yo tu primavera,

la mariposa, la esperanza, el abono.

Te darás cuenta tarde, como siempre pasa,

que eres el autor de esta desgracia,

que el frio, el desamor y la melancolía

será por siempre lo que nunca acaba.

Cinco y uno no son un número aparente

y  pueden decirte todo de la vida:

te dieron a escoger siempre lo bueno

y preferiste quimeras y agonías.